JULIAN FRÖHLING //
Der Mond
Vom Pendeln ohne Daseins-
enge: Infrastrukturen kritischer Ge-
dankengänge durchziehn das All,
anthropologisch war es oft
erschlossen. Wie oft hab ich
gezielt auf diesen Mond, der fast
befiehlt, ihn irgendwie zu de-
finieren, ihn unabschraubbar
festzusetzen. Als würden sonst die
Batterien sich leeren und er wäre zu
verletzen, in hinterzimmerhafte Zustände
zu ziehn, ganz menschlich, also ungeschont.
Eine Lösung, Außerirdisch
Caligula befiehlt die Form,
mein Kopf tropft auf, bleibt
trocken. Er kennt die Norm,
von außen kann er jeden
Baumwuchs wie ein Schwert an-
schaun, die Wurzeln schon
am Stamm erkennen. Wann
sie entstanden sind, ist
ihm vernünftig nur ein Wort.
In Space zu sein, wenn nicht
im Weltall, dann in einem Ort:
So könnte eine Lösung lauten.
Den Gravitropismus ignorieren,
anhand der Abbilder Ideen verlieren.
Nichts soll aufgrund des Winters frieren,
zu jeder Zeit ist Kälte schon genug.
Kosmos, Elegie
Kos-
mos, er sieht schon sehr didaktisch aus mit seinem
Mond, der sich zentral hält, wie ein Teller nah am Mahl,
auch der Polarstern bleibt an unsichtbaren Achsen.
Ein Strommastrauschen, das stetig familiär erklingt
summt noch dazu, erinnert mich an Götter mit verklebten
Mündern, an weltferne Kaugeräusche – still hört man mit.
Es gibt noch keinen Satz, der dieses All verschnürt und
keinen, der es so wie Blumen wahrt, Deutungen arrangiert, In-
formationen in Grammatik transkribiert. So lange
ist die Gleichung noch im Vers versteckt, der Abbil-
dung.
Alpha Centauri
Alpha Centauri, da d-
er große Wagen,
so maß ich Abstände,
wie zwischen Ausdrücken.
Ich kehrte mich in Tat-
bestände ein, war nah am Ur-
knall, dem Präzisionsf-
all allen Menschseins. Sehr
präzise stieg ich in Be-
deutung ein, kein
echtes Risiko, erst recht
nicht Forderung, ein körper-
freies Denken.
Dann kam aus einem Nichts
Bewusstsein, eine Synapsen-
brise durch die Stadt, in
meinem Magen fuhren
große Wagen.
Space Men
Aller sur le motif, das
hieß auch sich die Luft
zu teilen, Einmischen fetter
Flecken wie den Duft.
Die Frage ist: Was wäre
dann ein Space-Men Werk,
Texte mit Universumsschlüssel?
Würden die Reime dünner werden, berg-
luftkahl, weil alles seine
Arme dehnte, seine Beine? Die
Grenzen gingen wohl zur Neige
und ob es wohl erneut natürlich grenz-
te? Das läge bei der Natur. Ich weiß,
mein Konjunktiv verflöge, wär zu stur.
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