Zwei Haltegriffe,
reihum Menschen mit tiefer gelegten
Augen und betonten Mündern, alle
stehen kurz vor einem Wochenendabbruch.
Den Berechtigungsschein haben sie sich an
der Pforte geholt.
Durch ihre Hände sickern Abrechnungsdaten,
Bitcoins der Liebe, die Nägel auf Distanz
gefeilt. Minen aus gepresstem Eis.
Luxustierchen, die Qualitätsfrequenz
überhöht, getunt und fucking diskret.
Durch die riesigen Siebe rieselt ihr
abgeblättertes Make-Up. Jeder trägt eine
kleine Schuld um den Hals, an der er sich
wärmt. Unter ihrer Haut wabern die
Informationsquellen der eingesetzten Chips
durch die Zellen, selbst in den kleinsten
sprudelt schon Gift.
